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    La penna. Un’arma

    La penna diventa arma se le parole trascritte feriscono . La penna diventa lama se le parole infliggono dolore. La penna diventa fucile se chi scrive giudica con offesa. La penna diventa arma se chi scrive non conosce umiltà. La penna non è messaggio se colpisce senza possibilità di difesa. La penna non è poesia se aggredisce i suoi lettori. La penna non è condivisione se tu che scrivi laceri l’anima di chi legge.

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    Un’anima nuda

    Ho trovato la bellezza nella quotidianità fatta di semplicità. Era lì, tra un cielo terso illuminato dal sole e una serata sul divano, con una birra e qualche amico. Ho trovato la forza per affrontare le sfide in quello sguardo deciso che scorgo tra la pagine di un libro che non ho ancora letto, ma che ho già vissuto. Ho trovato la dolcezza di un attimo, nell’ora più difficile della mia vita, quando tutto sembrava perduto. Ho raccolto la confusione e l’ho trasformata in energia per realizzare i miei sogni. Ho messo tutto in disordine, perchè solo tra quello scompiglio c’era la mia logica. Ho letto parole che mi hanno…

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    In viaggio

    Quando viaggio mi piace sempre guardare fuori dal finestrino. Ammirare il panorame, contemplare la natura, estraniarmi da tutto ciò che mi circonda e racchiudermi nei miei silenzi, nei miei pensieri.Se il mondo potesse fermarsi in quell’istante, lascerei tutto cristallizzato. O schiaccerei il pulsante del rallentatore, e scenderei dal treno. Mi siederei in mezzo alla natura. È lì che c’è il mondo intero. In quel contatto silenzioso tra tempo e spazio, tra incerto e sicurezza, paura e coraggio.Corriamo, corriamo e tutto si appiattisce.I rapporti, i sogni, le amicizie, i desideri.Se ci fermassimo un attimo ad assaporare la vita, i sapori dei dolori, dei dispiaceri non sarebbero così amari.E allora schiaccio il…

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    L’ultima magia

    Pungeva il freddo in una notte solitaria, mentre il suo viso riposava di un riposo di un bambino. Correvano le lancette e il sogno di una vita scivolava nel cassetto dei desideri. Giungeva il sole, albeggiava, quando il risveglio del guerriero scrollò via anche l’ultimo stralcio di mangia.